“现在，”克利斯朵夫说，“人家对你可没办法了；轮到你来随心所欲的支配他们了。”
“你以为是这样吗？”他辛酸的回答。
于是他又讲起另外一件被命运播弄的事。——他对一个自己瞧不起的坏蛋发生了热情：他是个文人，拿他最痛苦的秘密作了写文章的材料，然后把他丢了。
“我瞧不起他，把他看作跟我脚底下的泥巴一样。可是我爱他，只要他叫一声，我就会跑去向这个该死的家伙低头；想到这点，我气坏了。可是有什么办法？我的心永远不爱我的理智所喜欢的对象。感情和理性，两者必有一个受委屈。我有一颗心。我也有一个肉体。它们叫着，嚷着，都要求满足。我又没有制服它们的武器，我没有信仰，我是自由的……哼，自由！老做着我的心和肉体的奴隶，它们要这个要那个，往往都是我不愿意要的。它们使我屈服，我只觉得惭愧。可是怎么办呢？……”
他停了一会，呆呆的用钳子拨着火灰，然后又说：“我看到书上说做戏的人是麻木不仁的。事实上，我所见到的那一批，的确是虚荣的大孩子，除了些争面子的小问题，什么思想都没有。我不知道他们和我，究竟谁才是真正的戏子。我相信绝不是我。总之我替他们付了代价。”